有些时候，自己写一些东西，自己看，有一点点的痛。就好像春天，扎进肉里的刺，想拨却拨不出的感觉。

开春的天很冷。站在窗前，穿的想夏天一样的单薄，吹着凛冽的冷风，长的足以垂到地面的窗帘幽灵般的飘忽。

雨，下起来了。

年后的第二场雨，一连下了好几天，不大却*，而且冷。冷的仿佛我们还在冬天里徘徊。要不是回来的路上看到小孩子手中的柳条，才不会发现，已经是春天了。

看看日历，年前句已经立春了。要不是有这些证据，我才不会觉得，时间过的好快，飞一样的的日子向我们身后穿梭。

窗外有一棵桃树和一株梅花。清晨醒来，发现一枝梅花和一枝桃花一齐伸到了窗前。住在二楼就是有这样的好处。当一只蜜蜂飞到了我的面前，可怜的我终于相信――春天，已经来了。

有些阴霾的天空，有我喜欢的彤云密布。铅色的乌云强压下来，让人有点孤独无助的感觉，让我特别敏感而兴奋。就好像春天，扎进肉里的刺，拔出来，会开出惊艳的花。